Addiction

L’ascension du Mont Ventoux à vélo a quelque chose du parcours initiatique ou du pèlerinage, suivant qu’on le fasse pour la première fois où, comme moi, qu’on y revienne.

Le concept de parcours initiatique s’entend bien lorsqu’il s’agit de découvrir le lieu pour s’y confronter. Et en l’espèce le Mont Ventoux est de ces endroits devenus légendaires : majesté de cette montagne blanche et pelée dominant le Lubéron de ses quelques 2000 mètres où hommes et machines ont d’abord défiés la nature avant de s’affronter dans des joutes sportives spectaculaires – courses automobiles d’abord, histoire de démontrer la puissance mécaniques face à la nature – courses cyclistes sur un chemin devenu plus tard une route mal pavée jusqu’au milieu du siècle dernier. Puis bien sûr le Tour de France et ses épopées épiques ponctuées de drames humains.

Et même s’il faut bien admettre qu’il existe des dizaines d’autres montagnes autrement plus belles, ce lieu chargé d’histoire exerce souvent un irrésistible magnétisme sur les sportifs en quête de défi. Car gravir le Ventoux en vélo est peut-être au cycliste ce que le marathon est au jogger : plus de 20 km de grimpette autour de 10% sur 1700 m de dénivelé jusqu’à 2000 m d’altitude. Cela marque l’organisme, mais surtout laisse des traces indélébiles dans la mémoire du sportif qui s’y est confronté, au point de l’y pousser de nouveau, histoire de revivre ces sensations rares du dépassement personnel ; mais sans doute pas que ça…

 

Au départ de Bédouin nous sommes des dizaines à parquer nos voitures et sortir les vélos des coffres des breaks et autres SUV. C’est la belle heure matinale, quand les rayons du soleil d’été distillent une chaleur encore agréable avant que le feu de la mi-journée n’enivre les cigales dans leur mélopée entêtante.

Là-haut, le sommet blanc comme neige hérissé de sa tour de télécommunication domine la Provence.

Ça démarre doucement, au point de donner l’illusion de la facilité, confortablement installé sur la bicyclette bichonnée pour l’occasion. Et nombreux sont ceux qui partent alors trop vite.

Puis l’on rejoint l’agréable foret ombragée où les choses sérieuses commencent avec des rampes à 10% et plus. Et tandis que certains s’effondrent déjà en ne pédalant plus qu’avec difficulté tout en zigzagant dangereusement, le doute s’installe, à mi-parcours, où l’on se demande si ce n’est pas ce qui nous guette aussi dans quelques kilomètre. Alors on s’accroche à sa volonté. Ne pas faiblir, rester concentrer sur la gestion de ce seul effort en se stimulant par des images positives dont celle de « la victoire précédente », du plaisir indicible d’y être arrivé et du flot d’émotions associées.

Se dire aussi que 2 petites heures d’effort ne sont rien en comparaison des épreuves que la vie nous réserve parfois, et que justement elles permettent d’éprouver ses propres limites dans l’adversité. Car ici le « succès » ne dépend que de soi et de soi seul. Alors il s’agit de s’accrocher, km après km. 

Sur la route des centaines d’encouragements multicolores peints à l’intention des champions du Tour de France passés par là quelques jours plus tôt, à des vitesses supersoniques dont on a du mal à croire qu’elles puissent être naturelles, tant mon compteur ne décolle pas des 11-12 km/h. Mais pour eux c’est un métier…

Plus que 5 km. Le sommet est en vue et les endorphines aidant, arrive la plaisir, celui enregistré de manière indélébile par le cerveau lors de la fois précédente.

Le dernier km est un moment d’extase absolu, porté par une sorte d’euphorie où la douleur disparait au profit d’un étrange bien-être, subtil cocktail de sensations difficilement descriptibles, comme un puissant orgasme où le corps et l’esprit ne font plus qu’un, avec ce sentiment de flotter dans une autre dimension.

Tout ça pour ça, qui ne tiendrait sans doute qu’à la sécrétion de petites molécules addictives de plaisir. 
On est peu de chose.