Sacrée étape !

La ville toute entière s’est organisée autour d’une seule respiration. Nous pourrions être à Lhassa, La Mecque, Jérusalem, où la spiritualité ne se contente pas d’habiter l’espace, mais le structure, le modèle, le monopolise.
Partout, les hôtels portent des noms bibliques. Saint-Jacques, Sainte-Bernadette, Notre-Dame, Ange Gardien… Omniprésentes, les enseignes lumineuses des marchands du temple se succèdent comme un chapelet d’invocations proposant aux pèlerins, statues de vierges phosphorescentes, icônes de Sainte Bernadette, chapelets multicolores, fioles d’eau bénite, cierges de toutes tailles. Économie bon marché du sacré, surfant sans complexe sur la dévotion des fidèles.
Nous divaguons vers le Sanctuaire Notre-Dame de Lourdes, cœur battant de la ville où convergent des croyants du monde entier : familles BCBG ou pas, groupes chantants, malades en fauteuil roulant, religieuses en habits, prêtres en soutane. Toutes les langues se croisent, peut-être aussi toutes les douleurs, mais également toutes les espérances.
Entrainés par le mouvement, nous entrons dans la cathédrale. Comme à chaque passage dans une église, nous allumons, tel un rituel qui nous relie peut-être, une petite bougie à la mémoire de ceux qui nous ont quittés.
-    Et pourquoi ne pas en allumer aussi pour les vivants ? Et pour nous ? me lance Flo, avec cette évidence pratique qui la caractérise. Elles seront peut-être aussi utiles...
Je souris tant elle a raison. 
Fortifiés par cette action (de grâce) pétrie de bon sens, nous reprenons notre déambulation vers la Grotte de Massabielle. De tous âges et tous horizons, des hommes et femmes de foi s’y recueillent avec une ferveur dont les ondes presque perceptibles ont quelque chose d’apaisant.
Portés par le flux des visiteurs, nous faisons le tour de la grotte en caressant le rocher poli par les millions de mains qui nous ont précédés, geste répété à l’infini dont la pierre se souvient et qu'elle imprime dans les mémoires.

Quittant doucement ces lieux sacrés, nous rejoignons le Gemini à pied. 
Nous sentons-nous meilleurs ? Peut-être simplement un peu plus reliés au monde et à ceux qui nous entoure, en tout cas plus déterminés que jamais à poursuivre notre quête de bonheur terrestre.

Paradis blanc

Marcher dans la neige est une sensation unique qui engage le corps et apaise l’esprit. Dès les premiers pas, le monde se simplifie en paysages monochromes, comme si un peintre minimaliste avait décidé d’effacer les nuances superflues pour ne garder que l’essentiel. La clarté minérale de lumière crue révèle les arêtes des reliefs, souligne les ombres nettes, découpe les silhouettes en donnant au paysage une impression de propreté céleste, une pureté visuelle presque morale. Le monde semble lavé, régénéré, comme après une longue période de tumultes.
Et puis il y a le silence, dense, feutré, qui absorbe les bruits parasites, étouffe les vacarmes du monde, ne laissant subsister que le crissement sec et ouaté des pas et le souffle des corps. 
Derrières nos ombres projetées sur le tapis immaculé, chaque pas imprime la trace éphémère de notre passage dans l’immensité blanche où l’intensité du soleil d’hiver fait scintiller les cristaux comme des poussière d’étoiles. La neige devient miroir, renvoyant la lumière vers le firmament où cerclent les vautours dans l’onde céleste. Et là-haut, très haut, les traînées cotonneuses des liners traversent l’azur telles de fins méridiens sur le bleu pur. 
Au détour d’un chemin apparaissent des empreintes d’animaux, succession de marques légères et précises racontant peut-être une histoire nocturne de lièvre en maraude, de renard en quête, ou de chevreuil discret. 
Par endroits, l’eau de fonte commence à s’écouler sous les rayons du soleil, filet clair, presque timide dont on perçoit le murmure discret serpentant sous la croûte glacée comme la promesse du printemps. Quand la beauté de l’hiver tient encore à ce subtile équilibre entre arrêt et mouvement...

 

L'irrésistible magnétisme des Pyrénées

En cette saison, par temps clair, la ligne de crête des Pyrénées apparaît de loin telle une dentelle poudrée de blanc. Une couture fine entre ciel et terre. À cette distance, elle semble presque fragile, irréelle, suspendue dans l’azur hivernal. On la devine avant même de la voir vraiment. Pourtant, son magnétisme est une irrésistible promesse. 
En s’approchant, le paysage se précise. Les masses floues deviennent reliefs, les ombres prennent corps, la dentelle se transforme en murailles, en arêtes, en cirques sculptés par le temps. Bientôt, masquant tout l’horizon le massif ne se contemple plus, il s’impose.
Ne reste plus qu’à y entrer, par ces petites routes de cols qui serpentent avec obstination en épousant les plis du terrain, franchissant les vallées étroites au creux desquelles descendent des torrents cristallins. L’eau y court avec une énergie brute, frappant les pierres polies, traçant son chemin dans un fracas limpide. À chaque virage, l’air se fait plus vif, plus transparent.
Puis vient la forêt sombre. Les sapins referment le paysage comme une parenthèse dense et silencieuse. La lumière se tamise. Les odeurs de résine et d’humus remplacent celles de la plaine. On traverse ce tunnel végétal avec le sentiment d’entrer dans une autre dimension, plus secrète et plus archaïque. Et soudain, la forêt s’ouvre. Les prairies d’alpage se découvrent, vastes étendues blanches, lissées par le vent. La neige y efface les aspérités, ne laissant que la respiration du relief. 

Le col est fermé et c’est justement ce que nous cherchions ; s’arrêter à un bout du monde au milieu de cette nature crue. Le moteur se tait. Un silence à la dimension des lieux s’installe, seulement troublé par le crissement des pas sur la neige durcie. Devant nous, les perspectives s’offrent sans filtre. D’un côté, les reliefs abrupts, acérés, recouverts d’un blanc presque aveuglant, jusqu’aux arêtes des hautes solitudes découpant le ciel avec une précision chirurgicale. De l’autre, les perspectives aériennes s’ouvrant vers la plaine, lointaine, presque irréelle sous la brume légère. Quand la verticalité rude et la douceur étale se font face.

Vu d’ici, rien ne semble devoir changer. Les sommets figés dans une éternité minérale sont les mêmes depuis la nuit des temps. La neige tombe, fond, revient. Les torrents creusent, les forêts se renouvellent. Comme si la nature était immuable.
Dans cet environnement sauvage, l’agitation du monde paraît lointaine. Les urgences se taisent. Il ne reste que le souffle de l'air léger, la réverbération de la neige, le froid sur les joues, la clarté du ciel. Et cette sensation top rare d’être exactement au bon endroit au bon moment.

Là où l'eau devenait piste

Biscacrosse est de ces lieux qui raconte une promesse.
Comme on entre dans une cathédrale horizontale, nous y sommes arrivés presqu’en silence à bord de notre Gemini. Le moteur encore tiède, la carrosserie poudrée de sable, et devant nous l’étang, large et lisse, telle la respiration retenue d’une flaque d’eau paisible où le ciel vient s’asseoir avant le tumulte de l’océan.
À quelques encablures, l’Hydrobase. Un nom qui claque comme une époque. Ici, les pionniers ont fait décoller des hydravions, bateaux ailés quittant la surface liquide pour ouvrir des routes au-dessus de l’Atlantique. Fallait-il avoir une dose de bravoure et une foi inébranlable dans le progrès pour s’envoler vers l’Amérique à bord de telles machines ! On imagine les carlingues luisantes, les moteurs grondants, les regards des équipages de Latécoère levés vers l’horizon, cartes dépliées et routes tracées au crayon sur l’Atlantique, comme on dessine une flèche volontaire sur le monde. A une époque où voyager signifiait conquérir, chaque départ était un pari, chaque retour une victoire.

19h. Le soleil descend lentement derrière les pins. La lumière devient cuivre, puis braise. L’étang se transforme en miroir d’étain. Rien de spectaculaire, et pourtant tout est là. Nous voyageons avec le facilité moderne d’un véhicule d’expédition tout équipé. Demain matin l’odeur d’un café italien emplira l’habitacle. Eux affrontaient l’Atlantique dans des machines capricieuses. Rien à voir ? 
Si, ce même besoin d’élargir le cadre. Car le voyage n’est pas seulement une distance, mais aussi une audace. On peut traverser l’océan ou simplement changer de rythme, stationner face à l’eau et laisser le temps reprendre sa souveraineté, regarder le soleil disparaître et sentir qu’au-delà de cette ligne rougeoyante commence un autre monde où l’horizon n’est pas une limite mais une invitation. 

La nuit tombe. Les premières étoiles percent au-dessus des mâts. 
Les pionniers dormaient peut-être mal avant le grand départ, tiraillés entre l’excitation et la peur. A bord de notre confortable cocon nous n’avons pas d'océan à franchir, seulement la route de demain vers les Pyrénées. Pourtant, dans l’obscurité douce de l’étang, peut-être ressentons-nous le même appel du vaste monde.
À Biscarrosse, entre eau douce et océan, le romantisme du voyage ne dépend pas de la distance parcourue mais de cette étincelle intérieure qui nous pousse à partir. À croire que, même depuis un simple van stationné face à l’eau, on peut encore ouvrir des dimensions nouvelles.

2026, l'année du plaisir

On entre en 2026 comme on tourne la page d’un roman. Avec ce léger frisson, mélange d’excitation et d’appréhension que l’on ressent toujours au début d’un nouveau chapitre, surtout quand il concerne notre vie. 
Pourvu que l’histoire soit belle, passionnante, vivante. 
Pourvu qu’il ait de l’action, de l’amour, du suspense – un peu – de la prospérité et, surtout, beaucoup de bonheur.

Je sais bien que ce n’est pas exactement l’air du temps. L’époque semble préférer les nuages bas aux horizons dégagés. La montée des populismes, les tensions internationales, l’incertitude économique, tout concourt à créer un climat anxiogène, amplifié à l’infini par les réseaux sociaux. Une actualité en continu, souvent déformée, qui tourne parfois à l’ivresse, jusqu’à faire perdre pied à certains. Et à force de regarder le monde par le petit trou de la peur, on finit par croire que tout est foutu.
Mais si, avec idéalisme et détermination, nous décidions de prendre le contre-pied de cette morosité ambiante en (re)prenant la main sur ce qui nous appartient encore pleinement ? Notre regard, nos choix, notre manière de vivre.

Allez, je tente une ouverture, presque une provocation dans ce contexte : faisons-nous plaisir !
Oui, faisons-nous plaisir en 2026. Comme un acte de résistance tranquille face au pessimisme ambiant et aux dynamiques délétères. 

Et voici cinq bonnes raisons de le faire :
-    Le plaisir est un moteur.
Il donne de l’énergie, de l’élan, de la créativité. Un projet porté par le plaisir va plus loin, plus juste, plus longtemps que celui né de la contrainte ou de la peur.
-    Le plaisir réhumanise.
Partager un repas, un voyage, un effort, une passion, c’est recréer du lien. Dans un monde fragmenté, le plaisir partagé est un ciment discret mais puissant.
-    Le plaisir remet le corps et le cœur en mouvement.
Marcher, courir, pédaler, créer, écrire, bricoler, aimer… Le plaisir nous sort de la sidération et nous remet dans l’action, là où naissent les solutions.
-    Le plaisir est contagieux.
Un esprit enthousiaste en entraîne d’autres. Une joie assumée n’enlève rien à personne ; elle se multiplie.
-    Enfin, le plaisir est un choix.
Et dans une époque qui tente souvent de nous dicter ce que nous devrions ressentir, choisir le plaisir, c’est peut-être choisir sa liberté.

De tout cœur, je souhaite que 2026 soit donc pour vous aussi l’année du plaisir.