Le jour où le soleil s'est couché 2 fois

 

1 600 mètres d’altitude, au cœur des Pyrénées, Hautacam est ce soir-là le théâtre d’un étrange pèlerinage. Sur la petite route qui grimpe vers l’observatoire, les voitures avancent en file indienne. Un petit train mécanique qui serpente lentement dans la montagne. Plus haut, de nombreux vans ont déjà pris position, portes ouvertes sur les alpages. Certains sont là depuis des heures.
Comme nous, tous sont venus pour assister à une éclipse presque totale du soleil.
Depuis ce belvédère exceptionnel, le regard porte loin vers l’ouest. La vallée s’étire en contrebas et, à l’horizon, la chaîne des Pyrénées découpe un dégradé de fines dentelles sombres. Dans ce somptueux décor, reste la question de la météo : sera-t-elle de la partie ? Car le ciel est chargé. De gros nuages menaçants circulent autour des sommets, alternant trouées lumineuses et masses opaques. 
L’éclipse doit commencer dans deux heures. Le petit train des voitures continue d’arriver. Un véritable bouchon s’est formé dans le col. Qu’importe. On abandonne les véhicules sur les bas-côtés et l’on poursuit à pied.
Et bientôt, les alpages se couvrent de petites silhouettes. Familles, couples, enfants, passionnés d’astronomie ou simples curieux : chacun choisit son siège comme dans un grand théâtre face à l’ouest. D’autres s’agglutinent sur le parking au pied de l’observatoire. Certains installent des télescopes. Beaucoup s’assoient simplement dans l’herbe équipés des indispensables lunettes de protection. Fascinant pouvoir d’attraction de la nature sur notre espèce. Il suffit d’annoncer que le soleil va disparaître quelques instants pour que des milliers de personnes gravissent une montagne et viennent observer ensemble cet évènement rare.

L’éclipse commence… derrière les nuages.
On devine d’abord le phénomène plus qu’on ne le voit. Puis une trouée apparaît. À l’oculaire du télescope, les fumées célestes semblent danser devant l’astre du jour partiellement occulté. Progressivement, inexorablement, le disque solaire s’efface derrière celui de la Lune et quelque chose change dans cette atmosphère de quasi-recueillement : les conversations s’espacent, les voix baissent. Une forme de solennité gagne les alpages. Les familles, assises dans l’herbe regardent le ciel presque en silence. Face à l’immensité du paysage et à la magie de cette mécanique céleste, chacun semble retrouver, l’espace d’un instant, sa juste place.

La lumière décline encore. Et avec elle, la température chute brutalement. Il faisait doux quelques minutes auparavant ; il fait maintenant presque frais pour une soirée d’été. L’altitude accentue encore cette sensation soudaine. Le paysage perd ses couleurs pour virer au rouge, tandis que les montagnes s’assombrissent. Puis la nuit tombe en quelques instants. Deux minutes suspendues, irréelles, pendant lesquelles le jour s’efface en plein jour. Deux minutes de silence, de fraîcheur et de pénombre au cœur de l’été.
Puis progressivement la lumière renaît et le jour revient. Pour quelques minutes seulement, car à l’ouest le véritable crépuscule approche déjà. Le soleil réapparaît, encore partiellement occulté, avant de poursuivre sa course et disparaitre une seconde fois derrière les Pyrénées, comme un merveilleux clin d’œil au grand cycle circadien. 

Improbable journée où nous aurons vu le soleil se coucher deux fois.

(Photo prise par mon frère Bruno en Espagne)